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Vous êtes en état d'arrestation.
Mettez-vous à genoux.
Je n'ai rien fait.
Les mains! Les mains! Les mains!
William, je sais que je t'ai dit de sortir le linge.
- Billy, où tu vas? - Faire la lessive.
- Tu peux faire la mienne? - Non.
J'espère que Sherman t'attrapera.
Si tu le vois, dis-le-nous.
On n'a pas besoin qu'il effraie plus d'enfants, OK?
AVEZ-VOUS VU CET HOMME?
Et c'est ce qui est ignoble. Les enfants.
Ils le cherchent encore.
Ne sors pas après la nuit tombée.
C'est ce que j'ai dit.
Un bruit suspect dans l'immeuble. On va vérifier.
CANDYMAN, LE SPECTRE MALÉFIQUE
- Tu es nerveux? - Quoi?
Tu fais ce truc avec la bouteille, avec tes mains.
- Tu es un peu agité? - Non. Non.
- Oui. - Tu es nerveux?
Non, je veux devenir le meilleur ami de ta sœur.
Comment te sentirais-tu par rapport à ça?
Ça me va.
C'est quoi, ce vin? Walgreens? Rothschild?
On a du muscat dans le frigo, si tu préfères.
Je crois qu'on peut se faire livrer du vin.
C'est l'une des tiennes?
Oui. Une œuvre très ancienne.
Il déteste que je l'accroche là.
- À un moment donné, on doit avancer. - Sauf que tu n'as pas peint
une nouvelle toile depuis deux ans, c'est ça?
Parce que tu es ma muse et que je te vois pas assez, Troy.
Oh, mon Dieu, arrête. T'es trop.
- Merci. - Morveux.
- Laisse-le respirer. - Tais-toi.
Il est encore vexé qu'on l'ait pas pris comme agent immobilier.
Comme tu peux voir.
- C'est horrible. Comment tu supportes ça? - Non, chéri.
Tu ne sais rien sur l'immobilier à Chicago.
Tu dois lui plaire parce qu'il montre vraiment son cul.
- Il le fait pas toujours? - Tu as payé trop cher, Bri.
Il n'y a pas que l'intérieur qui compte.
- C'est près de la galerie. - Très pratique.
- Quel est le problème? - Aucun.
Comme je l'ai souvent dit à ma sœur,
- le quartier est hanté. - C'est hanté partout.
- Troy, ne commence pas avec ça. - Oui,
mais pourquoi choisir un endroit qu'on appelait Smokey Hollow?
Puis, Little Hell, puis quoi d'autre? Combat Alley?
- Et là, comment ça s'appelle? - Cabrini-Green.
C'étaient les cités HLM.
Des habitations à loyer modéré qui avaient mauvaise réputation.
- Ça ne se voit pas. - Parce qu'ils ont tout démoli
et embourgeoisé toute la zone.
Traduction : Les Blancs ont construit le ghetto et l'ont rasé,
quand ils ont réalisé qu'ils avaient construit le ghetto.
- Sans vouloir te vexer. - Ça va.
Ils ont profité de l'occasion pour le rendre habitable.
J'aurais pu vous trouver mieux.
Ils disaient qu'ils allaient l'améliorer,
déplaçaient les gens d'un lieu à l'autre, mais ils le démolissaient,
pour pouvoir développer toute la zone.
Oh, comme ici.
Un récit effrayant, ça vous dit?
- Non. - Ça fait rien.
Mais j'ai voté non.
Troy…
Oh, mon Dieu.
Vraiment?
J'espère que ça vaut le coup.
C'est l'histoire
d'une femme nommée Helen Lyle.
C'était une étudiante en doctorat, une étudiante blanche,
qui préparait sa thèse sur les légendes urbaines de Cabrini-Green.
Elle était allée à Cabrini quelques fois pour ses recherches.
Pour poser des questions, prendre des photos des graffiti, des gens.
Et puis,
un jour,
elle a juste…
craqué.
Elle a décapité un rottweiler.
Quand la police est arrivée,
elle faisait des anges de neige dans une mare de sang dans un appartement.
Foutaises.
- Troy. - Foutaises.
- Où tu as entendu ça? - Elle a tué un rottweiler?
C'est extravagant, même pour toi.
Il y a des articles là-dessus. Vérifiez.
Les autorités l'embarquent,
mais elle s'échappe aussitôt.
Elle sème la terreur.
Laissant une série de corps sur son passage, et puis
le bébé de l'un des résidents est enlevé.
La mère est dévastée. Tout le monde le cherche,
on ne trouve rien.
Le soir du feu de joie annuel
que regardent tous les résidents de Cabrini,
Helen arrive…
avec une offrande sacrificielle.
Elle court vers le feu avec le bébé dans les bras,
mais ils la saisissent vite.
Ils disent qu'elle était dans un état second, se débattant aveuglément.
Mais ils libérèrent le bébé.
Alors que tout le monde s'affaire autour de lui,
Helen se lève
et avance dans le feu.
C'est à cet endroit qu'elle meurt,
brûlée vive, en plein milieu de Cabrini-Green.
Mon rosé est toujours dans le congélateur?
Tu ne veux pas le muscat?
Le muscat est un vin de dessert.
- Salut, Bree-bree. - Je t'aime.
Et, Anthony, à ta peinture!
Ma sœur n'essaie pas de t'entretenir pour le restant de ses jours.
Pose ces poids et ramasse tes pinceaux.
- Troy… - Allez.
Il est drôle.
Il est ridicule.
Il a raison.
Je suis contente que Troy sorte enfin avec quelqu'un de normal.
Ça m'épuisait d'essayer d'être au niveau de tous ces créateurs de mode européens.
Ohé?
Clive vient à quelle heure demain?
Dix heures du matin.
Tu es content de ce que tu vas lui montrer?
Je crois.
Il y a des choses qui lui plairont.
Elle a vraiment tué un rottweiler.
Merde.
Je m'en fiche.
Je veux pas me laisser terroriser dans mon nouvel appart avant de dormir.
Ton nouvel appartement est à l'épreuve des fantômes.
- Il était sur le site d'immobilier. - Notre nouvel appartement.
Désolée.
Viens là.
Qui es-tu, vieux?
Eh bien…
C'est l'Anthony McCoy d'il y a deux ans.
Je veux l'Anthony McCoy de l'avenir.
Je veux le grand espoir noir de la scène artistique du Chicago de demain.
C'est le gars à qui j'ai donné une expo en solo juste après ses études.
Je ne veux pas avoir
à te remplacer durant l'expo de l'été,
mais tu es la seule personne qui ne m'a pas montré ce que j'accroche!
- Je travaille sur quelque chose. - Pioche dans ton passé, mec!
J'envisage de faire quelque chose sur les HLM.
- Et comment la suprématie blanche… - Les Blancs.
Oui, comment ça crée ces espaces
de négligence généralisée pour les communautés de couleur,
- surtout les noires. - Comme là d'où tu viens.
- Bronzeville. - South Side est ressassé.
Ou Cabrini-Green.
- J'ai faim. - Moi aussi.
Salut, chéri.
-On va chez ta mère ce soir. - 19 h.
CABRINI GREEN HIER ET AUJOURD'HUI
LES TOURS CABRINI DÉMOLIES LES MAISONS MITOYENNES DEMEURENT
FEU DE JOIE HELEN LYLE
HELEN LYLE MEURT DANS UN FEU DE JOIE
LE NOUVEL ESPRIT DE CHICAGO
Ils ne venaient jamais ici à l'époque.
Sauf pour embarquer quelqu'un.
Mais c'était il y a longtemps.
Maintenant, ils sont toujours fourrés ici.
La nuit, ils se garent là où les derniers d'entre nous vivent encore.
Une voiture de chaque côté du pâté de maisons.
Pour nous protéger…
ou nous coincer.
Tu vis ici depuis longtemps?
Depuis avant la démolition des tours.
William. William Burke.
Anthony McCoy.
Besoin d'un coup de main?
Qu'on est bien chez soi.
Plus ça va, moins ça change.
Comment ça va, vieux?
Interroge les Blancs du quartier sur "Fille X", Dantrell Davis.
Regards vides.
Une femme blanche meurt, et l'histoire reste éternelle.
C'est une bonne histoire, je suppose.
Tu permets que je prenne des notes?
Ça incite à se demander ce qui pousse quelqu'un à déjanter comme ça.
Helen Lyle était ici pour chercher Candyman.
Si tu veux mon avis, elle l'a trouvé.
C'est quoi, Candyman?
Pour moi, Candyman, c'était un gars nommé Sherman Fields.
Il avait un crochet en guise de main.
Ce personnage du quartier donnait des bonbons ici quand j'étais petit.
Un jour d'octobre,
une lame de rasoir apparaît dans le bonbon d'Halloween d'une petite Blanche.
La police vient chercher Sherman, mais il a disparu.
Et un jour, je l'ai vu moi-même.
Il s'était caché dans les murs.
On a entendu un bruit suspect…
C'est alors que j'ai vu le vrai visage de la peur.
Venez, venez. Allez, allez!
Allez, allez! Venez, allons-y!
Vite! Venez, allez, allez!
Par ici.
Va-t'en d'ici! Allez!
Ils se sont rués sur lui.
L'ont tué sur place.
Qu'est-ce qui surgit deux semaines plus tard?
Plus de lames de rasoir dans plus de bonbons.
C'est alors qu'on a su que Sherman était innocent.
Sans défense.
Mais ce n'est pas la dernière fois qu'on l'a vu.
Je ne sais pas quoi te dire.
Beshaw a abandonné mon expo.
Je t'avais dit il y a des mois de l'envoyer en désintox.
À toi d'arranger ça.
Que se passe-t-il?
- Tu as oublié d'aller chez ta mère. - Merde. Désolé.
S'il te plaît, appelle cette femme.
- Demain. - Tu as dit ça hier.
C'est gentil de sa part de vouloir te voir.
Tout le monde n'a pas ça.
Elle va bien?
Elle a insinué que je te donnais de l'argent pour que tu ne la voies pas.
Alors, elle est pareille.
- Arrête. - C'est génial.
Je veux te montrer quelque chose.
- Je dois monter? - Reste là.
D'accord.
Le visage de Sherman a été tellement battu qu'il était méconnaissable,
et c'est là que l'histoire a commencé.
Qu'on a commencé à le voir à Cabrini.
Et qu'il venait agresser les gens.
Avec le temps, son nom a disparu et il est devenu le Candyman.
Qu'en penses-tu?
Eh bien…
C'est une approche très littérale.
Pas de place pour l'interprétation du spectateur.
Le passage du symbolisme de la violence à sa représentation.
OK, mais quel impact ça a sur toi?
C'est…
douloureux.
Je me sens vraiment lié à ça. Je n'ai jamais eu tant de clarté.
Je sais exactement ce que je suis censé faire.
Chéri, c'est génial.
- Et je suis sûre que Clive sera… - Il y a autre chose.
La légende dit que si on dit son nom cinq fois
en regardant le miroir,
il apparaît dans le reflet et il te tue.
Alors, j'ai pensé
qu'on pourrait…
Tu as pensé quoi?
Le convoquer.
Certainement pas.
Non.
Candyman.
Anthony…
- Candyman. - Anthony, non.
- Candyman. - Arrête. Arrête ça.
- Candyman. - Arrête!
D'accord.
- Tu ferais mieux de pas dire le dernier. - OK.
- Candyman. - Anthony, tu joues trop!
Arrête.
Qu'est-il arrivé à ta main?
- Une foutue piqûre d'abeille. - Vraiment?
Ça fait un mal de chien.
On dirait, oui.
- Embrasse-la. - Arrête ton cirque.
Au secours, au secours.
DITES MON NOM, 2019
MIROIR, ALUMINIUM PEINT SUR TOILE
POUR CONVOQUER LE "CANDYMAN" REGARDEZ
LE MIROIR ET DITES SON NOM CINQ FOIS
- On peut y aller, maintenant. - Enfin.
L'an dernier, on a fait un stand en solo à Frieze LA avec Jameson.
Un travail phénoménal.
Ce sont des travaux similaires,
mais ici, il recrée en boucle une séquence d'archives.
Prenez votre temps.
Une sacrée déviation de vos œuvres précédentes.
Allez, ouvrez-le.
J'essaie d'aligner ces moments dans le temps qui existent au même endroit.
L'idée est presque
de calibrer la tragédie en un alignement concentré qui culmine dans le présent.
Brianna, dis à ton gars de ne pas monopoliser la critique.
Il a toute une mise en scène.
Oui, je sais, j'ai entendu. C'est compliqué.
Elle interagit avec l'œuvre.
Le miroir vous invite à tenter vous-même la convocation.
Je ne sais pas pourquoi je reste à côté de mon œuvre,
comme un con.
- L'œuvre parle d'elle-même. - Elle parle, c'est sûr.
Elle parle en clichés didactiques et saccadés
de la violence ambiante du cycle d'embourgeoisement.
Mais les gens de votre genre sont les vrais pionniers de ce cycle.
Pardon?
Les artistes.
Les artistes s'abattent sur les quartiers défavorisés,
découvrant des loyers bon marché pour traîner dans leurs studios
sans le poids écrasant d'une journée de travail.
Je vais me rechercher à boire.
- On essaie? - Quoi?
De convoquer le Candyman?
Non. Les Noirs n'ont pas besoin de convoquer la merde.
- Allons, c'est des foutaises. - Ce n'est pas le bayou.
À Chicago, c'est la merde des Blancs.
- Candyman. Candyman. - Boucle-la. Arrête.
- Candyman. - Arrête.
Bien sûr, je l'ai fait. Je devais une faveur à Brianna.
Elle m'a présenté à Thelma Golden, il y a trois ans.
Tu m'en dois toujours une pour ça.
Tony, c'est ça?
J'adore la stratégie interventionniste.
La peinture conventionnelle est si ennuyeuse.
J'adore que tu caches ces foutus trucs
dans un entrepôt dans le noir. Très intelligent.
Tout ton travail est basé sur du matériel trouvé?
Où as-tu trouvé ces tableaux?
Une friperie dans le désert?
Je les ai trouvés dans le studio où je les ai peints.
Pauvre connard.
Et vous, bande d'hyènes.
- C'est quoi, ce bordel? - Allons-y. Clive.
Tu crois que tu serais là, sans elle?
Tu devrais pas stocker la pilule du lendemain
pour ton programme de stagiaires?
C'est pas spontané. Tu gardais ça en réserve.
Ouais, c'est vrai, enfoiré.
Ça va. Je peux supporter de me faire traiter d'enfoiré.
- J'utilise le NuvaRing. - Je sais.
Merci d'être venus.
J'en ai ma foutue claque.
Si elle peut pas contrôler son homme…
Elle a perdu le contrôle.
Je reçois un merci? Non!
Je reçois des excuses pour cet étalage?
Une exposition d'atrocités.
Caser son petit ami dans mon expo de l'été était sa première erreur.
- Seule erreur. - Elle est fichue.
Et elle ne peut blâmer qu'elle-même.
Faut pas mélanger la conservation avec qui on baise.
L'amour nous déchirera.
Seigneur, Jerrica, on a compris. Tu aimes Joy Division.
- C'est quoi, cette chose, déjà? - Quelle chose?
Tu sais.
Dire quoi cinq fois devant le miroir?
À toi de me le dire. Tu as relu le communiqué de presse.
"Candyman."
Mais ne le fais pas, OK?
Je veux pas que tu meures ce soir.
Du moins, pas avant qu'on…
baise.
Tu n'es pas bon pour moi.
Tu sais quoi? J'ai changé d'avis. Fais-le.
La nécrophilie est sur ma liste d'expériences avant ma mort.
Faisons-le ici, alors.
- J'ai passé toute la journée ici. - Allez.
- Candyman. - Tu es sérieuse?
Tais-toi, enfoiré.
Candyman.
Tu vois?
Rien.
Voilà qui est réglé.
C'est réel?
C'est quoi, ce bordel?
C'est quoi, ce bordel!
Ohé?
C'est quoi…
ce bordel?
Merde!
Merde. Je dois y aller plus vite.
Je dois y aller plus vite!
Merde!
Merde! Non!
Non! Non!
Arrêtez!
Au secours! Non! Non!
Foutus connards.
Les meurtres ont eu lieu après le vernissage à la galerie Night Driver.
Les corps ont été découverts devant une œuvre
de l'étoile montante, Anthony McCoy, nommée Dites mon nom.
Les agents des forces de l'ordre disent qu'ils enquêtent…
Dites mon nom.
Ils ont dit mon nom.
Et Dites mon nom.
Je sais pas, c'est juste…
C'est cool d'être mentionné, je suppose.
Je veux dire, bien sûr…
Bien sûr, c'est affreux.
Vraiment?
Clive?
Papa?
Pourquoi tu es assis là?
Je parie que tu savais pas que papa pouvait voler.
Pas vrai?
Eh bien, je peux.
Anthony?
Tout va bien?
J'ai fait un cauchemar.
Moi aussi.
C'était quoi?
Quoi donc?
Le rêve.
J'en ai pour une minute.
Anthony?
Je ne sais pas ce que c'est, ni comment vous savez que ça existe,
mais c'est tout ce qu'on a sur Helen Lyle.
Je ne savais pas. C'est pour ça que j'ai demandé.
Eh bien, c'est là.
Merci infiniment.
Bien sûr. J'ai trouvé ça classé sous Crimes véritables.
Les étudiants en travail-études sont les pires.
Vous êtes étudiant?
Certaines choses qui sont arrivées à Cabrini au cours des années
sont d'une violence si extrême, si bizarre.
C'est presque comme si la violence est devenue un rituel.
Le pire,
c'est que les résidents ont peur d'appeler la police.
Un code d'honneur, peut-être, la peur de la police.
La réponse facile est toujours : "Candyman l'a fait."
Le jeu de la convocation lui-même pourrait être lié.
Il est clair que personne n'invente ça.
Ça a grandi dans l'inconscient collectif de la communauté.
Un outil de survie a évolué à partir du besoin de se protéger soi et ses enfants
des horreurs de la communauté.
Bernadette et moi, on a essayé la convocation.
C'est incroyable comme c'est efficace.
La suggestion que vous êtes suivi ou traqué
par quelqu'un qui rôde dans votre propre reflet.
Mais je comprends.
Il y a quelque chose de grisant et d'inexplicablement séduisant
dans la promesse de voir un fantôme.
Presque comme si…
Allez.
Excusez-moi.
- Elle a entendu un bruit. - Vous vous souvenez de son nom?
Je crois que c'était Ruthie Jean,
et elle a entendu frapper et fracasser,
comme si quelqu'un essayait de faire un trou dans le mur.
Alors, Ruthie a appelé le 911
et elle a dit : "Quelqu'un arrive à travers les murs."
Et ils ne l'ont pas crue.
Ils ont cru qu'elle était folle, hein?
Alors, elle a rappelé le 911, et ils ne l'ont toujours pas crue.
Quand ils sont arrivés, elle était morte.
On lui a tiré dessus?
Non.
Elle a été tuée avec un crochet.
Oui.
C'est vrai?
Oui. Je l'ai lu dans les journaux.
Candyman l'a tuée.
Oui, mais… Je ne sais rien à ce propos.
Allô?
Je sors.
On a un souper ce soir.
J'ignore si ce sera long.
Jack Hyde arrive de New York, et il ne vient jamais à Chicago.
Alors ne gâche pas ça, s'il te plaît.
J'assurerai.
Pour moi.
Ne gâche pas ça pour moi.
Ça a été deux semaines de folie.
C'est un euphémisme.
Comme vous l'imaginez, ce que j'écris n'est plus la critique d'une exposition.
C'est devenu un article plus long,
qui touche à la fois les œuvres
et les circonstances autour des meurtres.
Je vois.
Alors, je voulais juste avoir quelques citations de vous.
Je ne sais rien.
Votre travail est si macabre, et c'est…
très intéressant, vu ce qui s'est passé.
C'est une coïncidence.
Je ne dis pas que vous êtes en faute,
et certainement pas qu'un fantôme manifesté
par des narrations collectives a tué un célèbre marchand d'art.
Je veux juste dire que…
tout à coup, votre œuvre semble…
éternelle.
Quelle est la suite?
J'agrandis l'œuvre pour en faire une série.
J'espère faire une exposition en solo.
Uniquement sur Candyman. Parlez-en autour de vous.
J'adore cette idée.
Je suis surpris de voir combien vous êtes positive sur mon œuvre à présent.
Je m'y suis attachée.
- Il semblait que vous ne compreniez pas. - Je comprends.
C'est l'embourgeoisement du quartier, etc.
Les artistes embourgeoisent le quartier?
Qui fait le quartier, d'après vous?
La ville coupe les vivres à une communauté et attend qu'elle meure.
Puis, ils invitent les promoteurs
et disent : "Hé, vous, les artistes,
vous, les jeunes, vous, les Blancs, de préférence ou seulement,
venez dans le quartier, c'est bon marché.
Et si vous patientez deux ans, on vous fera venir un magasin bio."
Vous voulez adhérer à l'histoire, hein?
En tant que critique…
Pour vous impliquer vraiment dans l'œuvre,
pour "comprendre"…
vous devriez le dire.
- Dire quoi? - Dire son nom.
Je dois aller aux toilettes.
C'est un moment aussi bon qu'un autre.
Je vous défie.
Ouverture des portes à droite à State et Lake.
Transfert vers les trains de la ligne rouge à State et Lake.
Finley?
Vous vous sentez bien?
- Je croyais… - Quoi?
Je dois partir.
Vraiment? Personne ne le croit, peu m'importe.
Faites attention.
J'adore être ici. C'est si provincial, mais grisant.
Oh, mon Dieu. Avez-vous rencontré Danielle Harrington? Elle est…
Conservatrice en chef au MCA.
C'est fou qu'on ne se soit pas encore rencontrées.
J'avais hâte de vous rencontrer.
Ne commence pas. Je passe en premier.
Clive a dû mourir pour que Brianna soit libre. Désolé.
Jameson fait une expo dans ma galerie de New York.
C'est l'opportunité parfaite
pour que vous déployiez vos ailes.
Venez dans la grande ville.
Je vous présenterai à Entre Nous, si vous choisissez New York.
Waouh. Merci.
J'envisage en fait de me mettre à mon compte.
Vous ne voulez pas travailler avec des artistes
au lieu de traquer les factures impayées?
Vous pouvez changer l'institution de l'intérieur.
Vous devriez venir au musée.
D'accord.
Je crois que ça me plairait.
- Oh, mon Dieu. - Que se passe-t-il?
Finley Stephens a été trouvée morte dans son appartement.
Son mari l'a trouvée.
La pauvre. Oh, son mari est un suspect.
- Je dois y aller. - Anthony.
Anthony?
Qu'est-ce qu'il est?
Candyman n'est pas "il".
Candyman est toute la foutue ruche.
Il y en a d'autres?
Samuel Evans.
Renversé durant les émeutes raciales des années 50.
William Bell, lynché dans les années 20.
Mais le premier, par qui tout a commencé,
c'était dans les années 1890.
C'est une histoire trouvée par Helen. Celle de Daniel Robitaille.
Il gagnait bien sa vie en peignant des portraits pour les familles riches,
surtout blanches, et elles l'adoraient.
Mais tu sais ce qu'il en est.
Ils adorent ce qu'on fait,
mais pas nous.
Un jour, on lui commanda
la peinture de la fille d'un propriétaire d'usine de Chicago
qui avait fait sa fortune dans les parcs à bestiaux.
Eh bien,
Robitaille commit le pire crime de son époque.
Ils tombèrent amoureux.
Ils eurent une liaison, elle tomba enceinte.
La fille le dit à son père et…
tu sais…
Il engagea des hommes pour traquer Robitaille
et leur dit d'être créatifs.
Ils le traquèrent ici au milieu de la journée.
Il s'effondra, épuisé,
près de l'endroit où était la vieille tour de Chestnut.
Ils le battirent. Le torturèrent.
Ils coupèrent son bras et coincèrent un crochet à viande dans le moignon.
Ils étalèrent du miel des ruches voisines sur sa poitrine,
laissant les abeilles le piquer.
Une foule s'amassa pour regarder ce spectacle.
L'apothéose finale :
Ils l'incendièrent
et il mourut enfin.
Mais une histoire pareille,
une douleur pareille,
dure éternellement.
C'est Candyman.
Alors…
il est réel?
Bell est réel.
Samuel, Sherman, Daniel Robitaille. Ils sont tous réels.
Candyman, c'est comment on gère que ces choses se soient produites.
Qu'elles se produisent encore.
Va te reposer, jeune homme.
Tu te sentiras mieux demain.
Ne regarde pas ça!
C'est quoi, ce bordel?
Tu ne dois pas regarder ça.
On a dépassé le stade des simagrées de l'artiste sensible.
Que se passe-t-il?
Je crois. Je crois…
- J'ai fait une erreur, Bri. - Que veux-tu dire?
- Je l'ai fait revenir. - Qui?
Tu jures de ne pas me croire fou?
Anthony, qui?
Oh, Seigneur.
- Burke m'a dit… - Seigneur. Qui est Burke?
De la laverie. Il est au courant de tout ça.
Au courant de quoi?
Candyman.
- Candyman n'est pas réel. - Je l'ai vu!
Candyman n'est pas réel, Anthony!
Tu sais ce qui est réel?
Moi, Anthony. Moi. Ça, c'est réel.
- Tu ne comprends pas. - OK.
Je vais te montrer que… OK.
- Candyman. - Non!
Candyman!
Ne… dis pas son nom.
- Reste où tu es. - Brianna…
Ne me suis pas.
Laisse l'enfoiré essayer de monter ici.
L'ogre de l'art, le fi-fa-fo-fum. Grady lui bottera le cul.
- Pas vrai, Grady? - Si je dois botter, je botterai.
Il a vraiment dit ces mots :
"J'ai convoqué Candyman", et moi…
Candyman n'est pas réel, négro.
Je t'avais dit de pas sortir avec ce Dapper Dan,
ce petit Basquiat de pacotille, ce foutu Sun Ra sans boulot…
Troy. Ça va.
Y a pas un con sur terre assez bon pour un passe-temps dans la démonologie.
OK, Troy, arrête!
Quoi? C'est la vérité. Si Grady montait ici
et fracassait des miroirs…
Des miroirs.
Il a raison.
- D'accord. - Toi…
occupe-toi de Lucy.
Et toi, tu vas au coin.
Viens là.
Ça suffit.
J'ai parlé à maman.
Elle veut fermer l'entrepôt,
alors on va enfin devoir gérer le travail de papa.
Je me disais qu'on pourrait peut-être
vendre ou…
- Si tu veux garder quoi que ce soit… - Je ne veux rien de tout ça chez moi.
- Merci. - Alors, vends ou fais une expo.
Tu devrais ouvrir une galerie.
Je ne ferai pas une expo avec ce qui l'a tué, Troy.
Tu ne peux pas tout cacher et…
- espérer que ça disparaîtra. - Troy…
Tu n'as pas à être là chaque fois qu'un artiste torturé a une crise psychotique.
Je suis désolé.
Bri.
Je suis content que tu sois là.
Tu peux rester aussi longtemps que tu voudras si tu n'essaies pas
de convoquer Candyman.
Qui ferait une chose pareille?
Quoi de neuf?
Trina était bourrée ce week-end.
- Je fais quoi, pour ma frange? - On s'en fout de ta frange.
Annika, regarde ça.
Trina est hyper bourrée. Regardez, regardez.
- Samantha. - Oh, mon Dieu, c'est si triste.
- Oh, merde. - Regardez ça.
Oh, mon Dieu, devant tout le monde.
Vous avez entendu parler de Candyman?
Merde. J'ai changé d'avis. Je vais pas le faire.
- Allez. Fais pas ta chatte effarouchée. - Pourquoi pas? C'est chaud et super.
Boof, on est déjà en position.
- Bien. - OK, prêtes?
Candyman.
Toutes ensemble, connasses.
Candyman.
Pas aujourd'hui.
Deux fois de plus.
Candyman.
Une fois de plus.
Candyman.
On est encore vivantes, alors…
Hé, Trina.
Tirons-nous.
Hé, Triney, comment est ta gueule de bois? T'es une loque.
- Trina était super bourrée. - La laissez pas boire autant.
C'est entre elle et son dieu.
Trina, t'as cassé la foutue porte.
Je suis trop jeune pour mourir. Ouvre.
J'y travaille.
Les filles…
C'est quoi, ce bordel?
- Attendez, j'ai oublié ma vapoteuse. - Boof.
Je ne crois pas que tu devrais…
Boof?
Qu'est-ce que tu fais?
- Mon Dieu. Arrêtez d'être aussi bêtes! - Haley!
C'est quoi, ce bordel? C'est pas drôle!
Non!
On a essayé de prendre une nouvelle direction,
ces dernières années,
et notre dernier conservateur était super mais a eu du mal à y parvenir.
J'ai vraiment remarqué un changement de programme
- depuis votre arrivée. - Espérons qu'il sera positif.
VOUS ÊTES CLAIREMENT AU MAUVAIS ENDROIT
Je suis si heureuse de vous avoir enfin rencontrée au souper de Jack.
Oui. Il avait déjà essayé de nous réunir auparavant.
C'est dingue, pour Clive.
Il paraît que c'est vous qui avez trouvé les corps.
Oui…
Vous avez vraiment émergé
en tant que personnage intéressant au milieu de tout ça.
L'expo que vous avez organisée avait aussi l'air excellente.
Vous avez été si courageuse d'accueillir l'informe.
En fait, il y avait beaucoup de corps… de silhouettes dans l'expo.
Comme dans l'œuvre d'Arnold.
L'abstraction a longtemps désigné un état émotionnel sublimé,
- je voulais me concentrer sur le corps. - Bien sûr, mais
entre les tragédies récentes et le legs de votre père,
vous avez une histoire fascinante.
Oui.
Et votre œil pour le talent émergeant.
Depuis quand travaillez-vous avec Anthony McCoy?
Juste deux ans.
Les membres de mon comité parlent constamment de l'œuvre de McCoy.
On pourrait commencer à parler d'une expo Salle de projets.
Avec, bien sûr, tout autre artiste qui vous intéresse.
La communauté du Near North Side, nommée autrefois Cabrini-Green,
est abasourdie par le massacre féroce à l'école Golin Prep.
La police a trouvé un lien surprenant avec les meurtres du monde de l'art,
une œuvre en particulier nommée Dites mon nom,
mots écrits dans le sang des victimes sur le mur des toilettes.
Bienvenue à nouveau, M. McCoy.
Quoi?
Je vois dans votre dossier que vous êtes né ici.
Je suis né dans le South Side.
Non, ça dit que vous êtes né ici.
Mais c'est bien que vous soyez venu.
On doit vous admettre immédiatement pour faire plus de tests.
Anthony, où étais-tu?
Qu'est-il arrivé à ta main?
C'est terrible.
Je suis allé à River North Memorial, près de Cabrini.
Ils m'ont remis sur pied.
Tu as peint, dernièrement?
Oui, j'ai été très inspiré,
par Cabrini.
Tu veux du thé?
J'ai entendu une histoire sur un feu.
Il a tué une femme nommée Helen Lyle.
Un bébé avait été enlevé.
Quelque chose qu'ils appelaient Candyman.
Non.
Ne dis pas ça.
Tu m'as dit que j'étais né dans le South Side.
Je t'ai élevé dans le foyer dont tu te souviens.
Mais tu es né à River North Memorial,
et tu as passé tes deux premières années à Cabrini.
Pourquoi tu as menti?
Pour te protéger.
De quoi?
Je voulais que tu grandisses heureux
et normal.
J'ai l'air normal, maman?
Je dois savoir.
Maintenant.
Quand tu as été enlevé, je croyais que c'était elle qui l'avait fait.
Helen.
Je l'ai trouvée dans son appartement,
couverte de sang.
On pensait tous qu'elle était folle.
Mais ce n'était pas elle.
C'était lui.
Il avait un but pour toi.
Il t'a choisi pour être
l'une de ses victimes.
Il voulait que tu brûles dans ce feu.
Mais elle t'a retiré…
et t'a rendu à moi.
- Je croyais que ça finirait cette nuit. - Attends!
Dans le feu, je croyais qu'elle y avait mis fin.
On a fait le vœu de ne plus jamais dire son nom.
Mais…
quelqu'un a rompu le pacte et…
Il m'a trouvé.
Je suis désolée.
Anthony, attends. Chéri, attends.
Où vas-tu?
Anthony, chéri, attends, attends.
Anthony?
C'est Troy.
Viens immédiatement là où je peux te voir.
- Immédiatement. - Troy, arrête. Oh, mon Dieu.
On ramasse ses affaires
et on va…
partir avec elles.
Je vois. Oui, merci.
Il n'est pas avec Noah non plus.
Qu'est-ce qui se passe, bordel?
- Candyman l'a peut-être attrapé. - C'est pas drôle, Troy.
LAVERIE
Ohé?
Anthony?
Non.
Ohé! Excusez-moi!
Je vous en prie!
Va-t'en.
- Je veux jouer. - Non.
- Allez, je n'ai plus peur. - Joue avec tes marionnettes.
Je vais pisser sur ton lit si tu me laisses pas entrer.
- Tu es trop pénible. - Qu'est-ce que tu fais?
Mêle-toi de tes affaires.
Allez, laisse-moi jouer. S'il te plaît.
Ce jeu est pour les adultes, et tu es un gros bébé.
Je ne suis pas un bébé.
Va-t'en.
Non, ça va pas marcher.
Candyman.
J'ai dit…
Sabrina?
Sherman.
Maintenant…
on a un témoin.
Je crois que j'ai vu le gars que vous cherchez.
Le tueur "Dites mon nom".
Il rôde autour des maisons de Cabrini.
Un homme noir de 30 ans, environ.
Il agitait un crochet et délirait. Je crois qu'il tue des gens là-bas!
C'est quoi, ce bordel?
J'ai été baptisé ici.
C'est beau, hein?
Anthony?
Je suppose que je poursuis un autre truc, maintenant, hein?
Quand quelque chose laisse une tache,
même si on la lave,
elle est toujours là.
Tu peux la sentir.
Un effilage profond dans le tissu.
Ce quartier a été pris dans une spirale.
Il a été taché exactement au même endroit,
encore et encore,
jusqu'à ce qu'il pourrisse de l'intérieur.
Ils ont démoli nos maisons pour pouvoir y réemménager.
On a besoin de Candyman.
Car cette fois, il tuera leurs pères,
leurs bébés, leurs sœurs.
Ce n'était qu'une question de temps avant que le bébé revienne ici,
en parfaite symétrie.
Une chance pour Candyman de reprendre ce qui lui appartient.
Sa légende.
Ta main.
Attends…
Non, non, non!
Anthony!
Tu vois, tu peux vraiment t'approprier l'histoire.
Mais certains détails
devraient être consistants.
Ici, on a l'histoire d'Anthony McCoy,
un artiste qui a perdu la tête.
Les policiers sont arrivés et l'ont tué de sang-froid
sans dire un mot.
Dites son nom, si vous l'osez!
Dites-le cinq fois devant un miroir. Vous verrez ce qui se passera.
Quand tout sera fini, ils raconteront son histoire,
et Candyman vivra…
éternellement.
Voilà l'essaim.
Vous êtes prêts pour le sacrement?
Où vas-tu?
Tu veux pas un bonbon?
Merde!
C'est un endroit aussi bon qu'un autre.
Je crois qu'il est mort.
Brianna.
Non, non!
Lève-toi, Anthony. Lève-toi.
Chéri…
Je t'en prie. Non. Non.
Anthony, chéri.
- Tout va bien. - Lève-toi, s'il te plaît.
Reste avec moi, Anthony, je t'en prie.
Je t'en prie. Lève-toi.
Lève-toi, Anthony.
Ne pars pas.
On va te trouver de l'aide. On va t'amener à l'hôpital.
On va t'amener à l'hôpital. Ici!
- Les mains en l'air! - Il a juste besoin…
Oh, mon Dieu.
Hé. Reste debout.
- Allez. Avance. - Que se passe-t-il?
On a deux suspects, un à terre.
- Fais-la monter dans la voiture. - Dépêche.
On savait pas quoi faire.
Très regrettable, ce qui est arrivé à ton homme.
On le cherchait.
On nous a dit qu'il serait là.
Tu sais quelque chose là-dessus?
Tout ce que tu nous diras sera utile.
Toute coopération est notée.
Dire ce que tu as vu
quand il est allé vers Jones…
et Jones, sachant ce qu'il avait fait avant,
voyant son crochet, sachant que tu étais en danger,
n'avait pas d'autre choix que de tirer.
Ça te semble exact?
Ou…
elle est complice.
Elle maintenait les victimes au sol, il les découpait.
Il est mort en allant vers un policier.
Elle va en prison pour le restant de ses jours.
C'est quelle histoire?
Je peux me voir?
Quoi?
Dans le miroir.
Je vous dirai tout si vous me laissez me voir.
Non.
Je dirai ce que vous voudrez.
Candyman.
Quoi?
Candyman.
C'est quoi, ce bordel?
- Candyman. - Candyman?
- C'est quoi, ce bordel? - Nom de Dieu.
Rooney? Seigneur. C'est quoi, ce bordel?
10-1, urgence. Agent à terre.
C'est quoi, ce bordel!
À terre maintenant! Maintenant!
C'est quoi, ce bordel!
- Laisse-moi entrer. - Je peux pas!
Laisse-moi entrer, bordel!
- Arrête! - Non, non, non!
Nom de Dieu!
C'est quoi, ce bordel?
Qui es-tu?
Je suis
les mots sur les murs.
Je suis la douce odeur du sang dans la rue.
Le bourdonnement qui résonne dans les ruelles.
Ils diront que j'ai versé le sang des innocents.
Tu es loin d'être innocent,
mais ils diront que tu l'étais.
C'est tout ce qui compte.
Dis-le…
à tout le monde.
CANDYMAN, LE SPECTRE MALÉFIQUE
Sous-titres : Laurence Roth